Viajeros
Todo deseo guarda
esa extraña emoción de los viajes
el insomnio, el letargo, el anticipo de lo que serán
andenes donde el atardecer parecerá una puerta
abierta a todos los abrazos o a ninguno.
Lejos del corazón sediento de los nómadas
gravita únicamente la hojarasca
estéril del recuerdo, la cálida impostura
del hambre amontonada
sobre la rota luz de los espejos
Y en esa encrucijada su voz late sin prisa,
y duerme, como el sabor del vino más antiguo,
una siesta de fechas detenidas
en la taberna inhóspita del tiempo.
De aquí al amanecer todo es distancia
Cada segundo esquivo es un partir sin rumbo
hacia un lugar en el que nunca he estado,
una estación vacía en la que aún es posible
empezar a amar desde el principio
Amar buscando el norte en el paisaje
de las madrugadas, mientras los ojos sueñan
con postales no escritas y nombres
de mujer tatados en la espalda
con la caligrafía inquieta del deseo.
Por las manos respira el corazón desnudo,
como un perro que espera tras la puerta
el eco que precede a nuestros pasos.
Ida o regreso ¡Quién lo sabe!
si apenas somos cuerpos, hechos de sueño y
hambre, tiritando en el pecho un pájaro perdido
Si nos dejan el fuego, quemaremos los trenes
rojos de la sangre cuando nada nos mire.
La verdad, en penumbra, es un beso perdido
en horas estrechas del invierno,
una luz inquilina que tiembla de impaciencia,
tratando de alcanzar a nuestro lado
la frontera que separa los labios del silencio.
Sabedlo. De aquí al amanecer todo es distancia,
y nosotros extraños viajeros de otra piel,
capaces de inventarle atajos a la noche
sobre el balasto azul de la memoria.
José Antonio Montecino Prada
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